Памяти отца
Запоздалые слезы
бегут по морщинкам лица
и срываются вниз,
разбиваясь о траурный бархат.
Вот и кончилось все.
Наступила зима патриарха.
Я не понял еще.
Просто вижу - хоронят отца.
Просто слышу: скрипят
сапоги в гробовой тишине,
и сосед говорит
о заслугах усопшего друга.
И еще не прошло
у меня ощущенье испуга,
и еще не пришло
ощущенье сиротства ко мне.
А кладбищенский снег -
самый чистый и праведный снег.
Он скрывает от нас
всю тщету наших глупых попыток -
залатать эту боль
километрами жизненных ниток
и сбежать от судьбы,
будто этот возможен побег...