Мы разменяли 100 рублей
на сто бумажных голубей,
мы с честью вышли из вселенских переделок.
И вот живем в краю больниц,
державе скомканных страниц,
унылых лиц и перепутанных тарелок.
А ты чего, мой друг, не спишь?
Опять мешает спать Париж?
Ты зря грустишь: Париж - унылый городишко.
Там раз в неделю выходной,
там повар варит, шьет портной,
актер играет, а писатель пишет книжки...
А на Руси шофер такси
читает Саади на фарси
и ловит ночью Би-би-си заворготделом,
с утра в котельной сбросив пар,
играет Баха кочегар
и пишет пьесу санитарка между делом.
А ты опять всю ночь твердишь
мне про Париж. Да что Париж!
В Париже так же каплет с крыш и так же глухо
закрыты двери в поздний час,
как на Васильевском у нас,
ну а мартини -это та же “борматуха”...