Не ходи, родная, спать в этот сад,
В сад идей, что как клыки из десны
Вырастают. Я ж смотрю твои сны -
Ни по Фрейду ни по Юнгу не в лад -
Где Аврора – далеко не заря,
Но все так же мил цикорий в цвету,
Где поет одно и то же снаряд:
Про тщету, про жажду, вновь про тщету…
Ну а если ляжешь там – не забудь
Подвернуть себе под щеку крыло,
Улыбнуться в полудреме тепло,
А кому, поверь, родная, – не суть,
Даже если и врагу от души -
Уж души не нам с тобой занимать!
Начинаешь разговор с «твою мать»,
Но словами «Бог с тобой» заверши.
Не пинай по зеркалам, если вдруг,
Не признаешь ты свой лик поутру.
Похмелись, Россия, милый мой друг...
И на солнечном постой на ветру.