Мы проливаем
На стол и скатерть
Вино невольно...
И не внимаем,
Отринув паперть,
Что будет больно...
И что повянет
Трава, а в чаще
Не будет дичи,
И счастье станет
Ненастоящим,
От безразличий...
А свет, похоже,
Сойдётся клином
На интернете,
И не поможет,
А, скорчив мину,
Затянет в сети...