В изогнутой руке зажав прямую трость,
Прельщая местных птиц шлифованным затылком,
Задумчивый индус, отлитый в бронзе гость,
Укутавшись в свою любимую простынку,
Рассматривает мир сквозь мартовскую грязь,
И серые леса строительных объектов.
Столица для него давно и началась
И кончилась кривым мичуринским проспектом.
Великая душа в отсутствие времён
Глядит в чужую даль и ловит блики солнца.
И шлет ему привет орда Победоносцев
С геральдики седых, промоченных знамён…