Я табакерщик. В ящик из ольхи
спешат десятки гордых великанов…
На “-ман”, на “-ов”, на “-off”… Любвеобильны!
Офф-лайном дышат в новеньком мобильном
их сочные, отборные стихи,
по фабулам страданий плачут Канны…
Не музыка – признанья губ мужских…
Как много их, как я от них устала!
У каждого своя растяжка звуков.
Я чудо как прелестна? Но… из кукол?
Пусть муж мой, ангел, соберёт куски
фаланг моих, что тьма пожать алкала…
Живёт мой городочек в табакерке!
Шкатулочные оды здесь поют,
а я глуха, ведь мне никто не нужен…
И бьют здесь, словно молоточки, клерки
по тем устам, в которых – “I love you”,
“ich liebe dich” и “мы пойдём на ужин?”
Не пользуюсь богатством кошельков?
Останусь у разбитого корыта?
Да мне и табакерка не нужна бы…
Лощёный Herr шепнул мне как-то: “Баба!..”
Дарю всем Фрейда с надписью сердитой:
“Идите на… на “-ман”, на “-ов”, на “-off”…”
Я брошу табакерку. По-людски.
Пожалуй, на мосту, у Третьяковки –
не в воду, что вы… Гуманизма время!
…И только он, с фамилией на “-ский”,
уйдёт со мной, изящный и неловкий,
изгой, отринутый в шкатулке всеми…