Один Философ размышлял о времени:
Оно, мол, тянется, оно, мол, бременем.
То день за два идёт, то вдруг наоборот,
И всё равно вперед, настойчиво вперёд.
«Ах, если б можно было всё остановить,
Чтоб ни вперед и ни назад, итить.
Чтобы болталось равновесие храня
И не старел я, да и вся моя родня.
Оболтус-сын запомнил «2 на 2» на 5,
Забыла о последних днях старуха мать.
Крыжовник не вареньем, а в саду,
Я - в гамаке и вечно в отпуску.
На завтрак – стопка водки и блины,
В обед – угри диковинной длины,
На ужин – мяса, ну и водочки опять.
Какая жизнь! Какая благодать!
С утра газеты, (без политики никак),
Потом в картишки – покер, м. б., дурак.
Речушка, баня, ну а после шашлыки,
И не батрачить каждый день как ишаки!
Вот это жизнь! Хотя.. к чему тогда
Вся эта «солнцевоздухивода»??
Привыкнуть и совсем не замечать.. К чертям,
Совсем сдурел к профессорским годам!!!
К работе, быстро, что я тут несу,
Какой гамак и отдыхи в саду?
Меня услады ждут материи другой..
А напишу-ка я трактатик временной,
Мол, время тянется настойчиво вперёд,
Хоть и могло идти наоборот.
Пускай и бременем оно для нас порой,
За Время буду я стоять теперь горой».