Пропали краски. Меркнуть стали
Картины солнечного дня…
Друг мой, простите же меня
За то, что нервы не из стали,
И мой прославленный психоз
Уже легендами оброс.
Я понимаю, Вы не знали,
Что у меня был трудный день:
В меня вцепилась дребедень,
И был звонок еще от Вали
С дурацкой просьбой дать ей в долг…
Проклятье! Хоть бы ты умолк,
Злой голос совести. Печали
Мои б не множил и не лез
Мне в душу с мылом или без.
Тебя туда, прости, не звали.
Хоть не душил бы по пути
Как скунс, тьфу! Господи, прости!
Вы ничего не потеряли,
не вникнув в суть пустых обид…
Меня ж от них уже знобит,
И, отбиваясь от морали,
Мне снятся сны им в унисон…
Какой из них был вещий сон?
Тот, где меня Вы предавали?
Иль тот, где трепетный экстаз
В одно единое слил нас?
А, может, где меня призвали
К ответу за мои грехи
И за бездарные стихи?