Серые крыши мертвых домов,
Лунная патока по мостовым,
Быстро скользнет по трупам врагов...
И удалится... в небо, к живым...
Тот, кто сражался за город родной,
Тот, кто за ложь свою жизнь отдавал
Теперь никогда не пройдет мостовой,
Он Дьяволу-Богу душу продал.
Пробитое горло, раскроенный череп,
И алая влага разлита вокруг...
Он не виноват, что когда-то поверил,
В то, что врагом может быть его друг...
В то, что свобода – ценою в кровь.
В то, что победа – ценою в смерть.
В то, что порочной бывает любовь,
Что в прянике спрятана плеть.
Он не виноват, что когда-то ушел
Из отчего дома в бескрайнюю даль,
По пыльным дорогам к судьбе подошел...
И жизнь оборвала холодная сталь...
Черные лица мертвых людей...
Лунная патока по мостовым...
За выживших где-то усталых детей
Не будешь уже никогда ты живым...