Похоже, со стихами не расстаться,
Пора бы с этим примириться, но
Бросаю их, не дописав, как Надсон,
И неизвестен, будто Сирано.
Глумливое, тягучее засилье,
Набившее оскомину меню…
Стихи я то теряю, как Васильев,
То, как Довлатов, даже не ценю.
А мне бы, стервенея от азарта,
Все вирши, будто палую листву,
Сгрести и проиграть однажды в карты,
Как Пушкин свою пятую главу.
И отыграться и поставить снова,
Но брать уже деньгами – ай да плут!..
Жаль, за стишки и, будь он жив, Баркову
Сегодня и стакан не поднесут.