C.Б.
Немота и зевота.
Пожелтевший пейзажик зимы.
Не среда, не суббота -
Злой конвейер из света и тьмы.
Как вьюнок бестелесный
Не спросясь, захлестнул плоть плетня,
Так тоскою и песней
Обвивается жизнь вкруг меня.
Но подобье подобья,
В зазимовье измученных тем,
Всё глядит исподлобья
На меня. Всё пытает "зачем?".
Как последний гуляка,
Я хотел бы уйти - налегке.
Как больная собака,
Прикорнула Любовь в уголке.