Я был молчанием в строю.
Я был Луны движеньем.
Стоял у бездны на краю
с последним поколеньем.
Я был дыханием вершин,
холодным вкусом Ветра,
последним выжившим «Пиши»
сгоревшего конверта.
Я был пылающей бронёй.
Я был звездой Востока
с душою, словом и струной
рождённый раньше срока.
Я был барханом и песком.
Я был ладонью друга.
Был в сапогах и босиком.
Был зноем, жаждой, вьюгой.
Я был видением в пути,
я был слезой прозренья.
Где средь дорог меня найти?
В огне Стихо-творенья.