покрывалом белым застелила память.
ту, что невозможно временем стереть...
я себя не стану лишней болью ранить,
раз уж нет желанья - просто - умереть...
будет всё, как прежде: чувства, радость, слёзы.
может даже снова боль пройдёт насквозь...
то, что не сложилось, станет жизни прозой...
то, что было "вместе" превратится в "врозь".