Парк был полон ветра и возгорания,
Бумагою был трепещущей и живой.
Видно, очень большие нужны страдания,
Чтоб пройти свой коридор
с гордо поднятой головой.
Как птица летит,
Задыхаясь в безветрии, или…
Ветка. И мягкий полёт
навстречу вечерней пыли.
Вверх или вниз? Мне без разницы,
Ведь раньше мы тоже были.
Я не смотрю на тебя,
Я не смотрю на тебя,
Ну и что же?
Жизнь без причины,
Жизнь, как пророчество.
Знаю. Боже.
А на лице твоём видны углубления,
Впадины меркнущей кожи.
Мотыльком быть и на свет лететь -
Не одно и тоже.