Пустота…Лишь камин и ковёр,
Лунный свет и кромешная тьма.
В этот мир был однажды влюблён
Человек, что стоит у стола…
И приставлен к виску револьвер,
Мысли спутаны, гаснет свеча.
Стынет кровь его яростных вен,
Он стреляет опять сгоряча.
Быстрый взор жадно смотрит на жизнь,
Не боится, не верит, не ждёт.
И мелькает последняя мысль:
«Эта смерть, что прекрасно поёт…»
Ещё миг… он нажал на курок,
Вновь осечка, потухла свеча.
Что же делать? Ему невдомёк
Что же медлит всё смерть… Сгоряча
Он глядит снова в серую даль.
Небо светлое, в красках зари…
Видит он своё детство, печаль,
Чувство долга, потери, любви.
Как всё скучно… Зачем? Отчего?
Всё вино, все бокалы и сны…
Он не любит давно никого,
Нету смысла, нет цели, весны…
Этот мир не его – он забыт!
Город красок погубит его…
Эта жизнь, что поёт и нудит,
Эта смерть, что зовёт – ничего…
Что зовёт его, манит рукой,
Что прекрасна в аду-пустоте
Этой жизни, где сильная боль,
Уступает стремленью, мечте…
Вновь приставлен к виску револьвер,
Жмёт без страха опять на курок…
Он не знал – это всё же предел,
Перед смертью последний часок.
Выстрел в голову, миг и испуг…
Дальше тьма… кровь на пол, на ковёр.
Сердце билось так странно: тук-тук,
Когда час его смерти пришёл.