Посвящаю Вере Николаевне Морозовой, умершей в нищите, но с денежным переводом от судебного разбирательства в 157000 рублей.
Да, что там осень…Жизнь кружила,
Как лист бросала по углам.
Больное сердце с ветром стыло,
Порой пекло, как будто с пыла,
Щемило, ныло по ночам.
Дождём слеза в часы потери.
Ах, сколько в осени утрат,
Когда в безумной лотереи,
С крестом и Родиной на шее
Уходит твой товарищ-брат.
Пустыня комнат. Ветер свищет.
Прикрыты чёрным зеркала.
И долго мёртвого вонища
По запаху меня отыщет.
Заголосят колокола.
Я расстелюсь под Ним висящим.
За что, ответь, покинул нас?
Ты был когда-то настоящим,
Страдающим, за всех скорбящий,
Убитый пыткой напоказ.
Ты принял смерть, как подобает.
Но знал - о рае в небесах.
Смотри, как вера не спасает -
Солдат чернобыльский страдает
В отпущенных судьбой часах.
За что нам осень в нашей жизни?
Зачем в душе колокола?
И почему в скупой отчизне
Все наши души в дешевизне,
А жизнь- защитника мала.
Я расстелюсь в молитве к Богу.
За всех друзей – возьми меня.
Здесь на земле так мало проку,
Мостить потерями дорогу,
И с болью в сердце жить виня.
Что ты молчишь, роняя слёзы.
Оставь на время старый крест.
Расшатаны твои колоссы,
Кругом забвенье и вопросы,
Полно безбожных злачных мест.
Уже ль, как раньше, ты не в силах
Друзей от смерти воскресить.
Чтоб не болело сердце с пыла,
И чтоб внезапно не остыло.
Солдат достойно должен жить.
Ну, не молчи. Погаснут свечи.
Зажгу другие под тобой,
Чтоб в тёмной церкви этот вечер
Надеждой был всегда помечен,
А не отравлен тишиной.
Прости меня! Я слаб годами
И в тоже время – на краю.
Грущу под свежими крестами,
Под золотыми образами
О жизни
за
других
молю…