Как-то грустно. Хочется курить,
Или пить , или уснуть - до лета.
Ни о чем ни с кем не говорить,
Только знаю, невозможно это.
Потому что мир- всего лишь текст,
Что на слове намертво завязан,
Стих, рассказ, поэма, манифест,
Только автор рядом не указан.
Каждый сам - как смог, так написал
Своей жизни хронотоп романный.
И кому -то после - полный зал,
А кому - забвенье.Даже странно...