***
А ты помнишь ли лес,
Где бродили с тобой?
Небосвод в тот осенний прибой
Истекал синевой.
Заметая обратно дороги,
Листопад нам стелился под но'ги,
А ещё он ложился на плечи
И кружился чего-то предтечей.
Низким солнцем, и косо просвечен,
Лес о чём-то молчал.
Ветер к ночи крепчал,
На безлюдный причал
Нагоняя волну,
На глаза – пелену.
Мы бродили в глуши,
Мы таились внутри листопада.
Что-то с болью сходило с души.
Лист, срываясь, спешил в камыши
И горел, как губная помада.
Ты сказала, грустя и смеясь:
«Небо в сетке безлистых вершин –
Вот и связь –
Ткань души в тонкой вязи морщин…
Проявляет раствор фотоснимки…
Нет, наверно, страданьям конца…
Так и время выводит морщинки
На бумагу лица…»
Мы бродили с тобой.
Небосвод полинял синевой.
Облака все куда-то пропали.
Паутины за рощу упали.
Звёзды пылью над лесом легли.
И Луна поднималась вдали.
И летели над ней журавли.
Да и мы в этот час, в самом деле,
С листопадом куда-то летели.
Приближалась зима – мы летели,
Мы летели навстречу метели…
***
А зима – помаститей художник,
Чем осенний пожар или дождик,
А зима – поматёрей ваятель…
Доживёшь и узнаешь, приятель,
Как морщины он режет резцом,
Над твоим наклоняясь лицом,
Как белила в январскую стужу
Остужают нутро и наружу.
На пороге зима. В самом деле,
Мы летим все навстречу метели.
В каруселях пестреющих дней
С каждым днём холодней...
_____________________________
1994.
Ты, Часы и Натюрморты.