***
Пусты орешники, сады.
Дымок костра.
Листва легла на гладь воды,
А ты грустна.
Сгорают дни вот так – листвой.
Махни – «Пока!»
Плывут в пруду с голубизной
Лет облака.
Пучок седой травы, равно,
Что прядь волос.
Прибило к берегу бревно,
Где крут откос.
Прибило к берегам и нас.
У всех он свой.
Горел костёр и вдруг погас.
Идём домой!
________________________
1993.
Маленькие Истории.