Эту женщину в зеркале знаю давно.
Мне известны кошачьи ее повадки.
Ее жизнь наблюдаю, как немое кино.
Как занятную повесть листаю тетрадки
дневниковых признаний и странных стихов,
бред коварной бессонницы злыми ночами,
бестолковых метаний и сказочных снов,
озабоченность в чьих-то руках ключами.
Каждый жест, каждый взгляд, поворот головы,
каждый вздох и улыбка - не непредсказуемы…
Я не знаю, какой ее знаете вы.
Мне знакома она вне контекстов и судеб.
Я – поверенный, душеприказчик и паж.
Мне желанья ее предугадывать просто.
Я – наивный влюбленный и преданный страж.
Тот, кто рядом идет по мостам и помостам.
Эта женщина в зеркале смотрит в глаза
испытующе, что-то пытаясь увидеть,
рассмотреть и понять, что скрывается за
доказательством всем, что ее не обидеть.
Я ведь знаю. И знает она. Но молчит.
Ведь в таком не признаются даже на плахе.
Не она – одиночество – дарит ключи
от квартиры и часто меняет рубахи.
И ее независимость – просто броня,
за которой - клубничная нежная мякоть.
Но ночами одна, не скрываясь меня,
она тоже умеет от отчаянья плакать.
Только вот никому не расскажет потом.
И наутро привычно наденет улыбку.
И коронным сарказмом утешит фантом-
ные боли от чьей-то ошибки.