Между небом...

Мы прорезаем лезвиями простыню времени в надежде, что в итоге душа соединиться с телом. Но только не остается памяти, а мы становимся чужими друг-другу, лишними. Чего-то не хватает. Быть может чужие росказни стали настолько близкими... Я не могу вспомнить, где видел эти ладони. Возможно это был просто сон. Или эти цифры набраны кем-то другим? Зарезервированные столики и миражи синема, протертые кресла. Из текстов выпеченные илюзии. Меняя круг, я никогда не вытираю насухо прошлый. Почему? Наверное во мне все еще живет надежда? Хотя чем дальше я отдаляюсь, тем свободнее мне дышиться. Да вот только не та это свобода, не те семь вдохов и не те тридцать страниц. Снова и снова перечитывать на одном дыхании - это и есть мой смысл. Об этом те записки, написанные в темноте. Но о них никто никогда не узнает. Тайны покрываются слоем пыли, а пыль тает под пеплом. И если чья-то память все еще хранит сюжет, то пусть небо даст им сил не называть имена.