RW
Так ждут других – в горе и радости, но
никогда не нас. Под похожим на память илом
темно.
Карты меняют масть.
Слова обрывают нить
не музыкой, но бессильем…
И губы молчат, забирая на память жадно
воздух, чужие мольбы и обрывки смеха,
Но эхо,
сорвав с приоткрывшихся «Анаид!»
Все повторяет «Джана!»…
***
Здесь кончаются письма к Бланш
Деларю от лейтенанта Бенца
Пальцы мучают крандаш.
Тьма с горизонта – сердце.
И в ожидании глядя сквозь,
Становишься чем-то вне
Себя, из разверстых вен
Высасывающим кровь
И кажется, все постиг,
И думаешь: «не пронять»
Но, слыша залетный свист
Вздрагиваешь «меня!»…
Пока за окном не сад, но
Двор, потерявший стать, -
Пок выстрадывается забывать,
А не вымаливается надсадно
Пока взгляд из-под тяжелых век
Остается темен и пуст,
Пока во дворе полузасохший куст.
Задумывает побег.