Здесь светлая прохлада тишины
и лес осенний свеж в своей истоме.
Здесь многие, мой друг, погребены
и мы покой отыщем в этом доме.
Ну а пока я кладбищем иду.
Зелёным оком светит снизу море.
Зачем пришёл
и что я здесь найду
среди могил нам суженного горя?
Морским зовётся этот спящий храм –
быть может, потому, что там
при въезде
встречает обелиском капитан,
который в жизни о земле лишь грезил.
А может быть, солёные ветра,
от скал прибрежных вырвавшись
свирепо
о море напевают нам с утра,
роняя с клёна красный лист нелепо.
Всё может быть…
Вон холмики могил –
не волны ли к нам хлынувшие с моря?
Там мачтой – крест,
что из последних сил
стоит склоняясь
уже трухляв и черен.
И волны те прильнут ли к островам,
где боль людская вовсе незнакома?
плачь по теплу пожухлая трава
и сердце плач, но будь сюда влекомо,
где все свои.
И этот паренёк,
что не успел коснуться губ девичьих,
но был всегда как резвый мотылёк –
летя к костру, не видел зла обличье.
И та старушка –
вянущий цветок,
что тусклым фото смотрит удивлённо
на этот мир: ну кто бы ей помог
крест удержать,
повиснувший в наклоне.
Ах, древняя старушка!
О, юнец!
Что отпускалось вам на белом свете?
Нет, не в любой могли войти дворец,
и не любой имели стол, поверьте.
И здесь они обижены в правах.
Могилы ветром слиты воедино.
Один лишь шаг и упадёшь в овраг,
где звон ручья, ручья ж почти
не видно.
К чему упрёк?
Лежит здесь только тлен.
А тлену всё земное безразлично:
что нас волнует, встанем ли с колен,
чтоб в адрес нас сказали:
- Это личность.
А там, смотрите!
этот спящий храм
как на показ вдруг выставил наличие
громоздких бюстов в назиданье нам
мол, помните о прошлом их величии.
И здесь дано им первыми стоять
тяжёлым камнем море заслоняя.
Над ними ворон кружится опять,
о чём-то давнем яростно стеная.
О, древняя старушка!
Ты с креста
печалишься, застав в таком вот виде
тех, у кого душа была пуста
и на кого уже ты не в обиде.
А лист летит.
Своя ему стезя,
где все мертвы
и срама где не имут,
где петь и богохульствовать нельзя,
где ничего в минувшем не отнимут.
Так не печалься бабушка с креста,
крестом могилку парня осеняя,
ведь ты мудра и знаешь,
жизнь проста
и близко лето с наступленьем мая.
У ваших ног прольётся трель ручьёв
и девушка случайная здесь ступит.
И яркий пламень полевых цветов
могилки те из рук её пригубят…
… Здесь светлая прохлада тишины
и лес осенний свеж в своей истоме.
И суть не в том, как мы погребены,
а в том она –
какими нас запомнят!