Застывает осколок на руке моей синей,
И следов не останется после него.
Я живу как и тысячи, тоже в России,
Это в общем совсем ничего.
Нас ещё через год посчитают по пальцам,
И внесут в Красный список ООН.
Но я лучше умру на Руси пусть и быстро,
Чем уехать за дальний кордон.
Моей родины цвет, её запах волшебный,
Не отпустит меня никогда.
Заграница кричит, что у них ностальгия,
У меня же любовь, навсегда.
И по Летнему саду, стучу каблуками,
С сигаретой в небритом рту.
И родные менты, с родными глазами,
Как обычно стоят на посту.
Говорят, что воруем, не слушаем Баха,
Что совсем не читаем мы книг,
Только врут всё, не зная как мы существуем,
Пропаганда сменила штык.
Я заткну себе уши, и быстро мимо,
Я не стану им возражать,
А в душе с собой унесу столько силы,
Сколько им никогда не взять.