Ах, эти краски!
Я устал их мять,
И растирать их
просто наказанье!
Устал доказывать,
Как надобно мешать
Чтоб получилось
Первозданное сиянье.
Не так прозрачна акварель,
Не так нежны и маслянисты
И блеск не тот,
Не та капель,
И аромат не тот
игристый!...
Художник думал –
он поэт,
В стихах решил
воспеть он розу.
Слова – не краски,
не сонет,
Какой-то мятый винегрет,
Никто в нем не заметит розу!
Но… Замирает балерина,
В полёте
оборвав прыжок,
Вдруг вспомнив:
роза на картине
Трепещет скрипкою
старинной
Роняя слезы
на песок…
ок.93 Б.