Сон разума
Это сон? Пожалуй, ответить на этот вопрос, невозможно. Обрывки снов и реальных событий стали одной завораживающей реальностью. Все как в кино, с его надуманным сюжетом, и предсказуемыми героями. Хотя, нет. В нем есть нечто большее, пугающее своей реальностью и предопределенностью. Логикой, которая неподвластна для нашей самонадеянной ограниченности. Вот оно перед моими глазами. Может игра, ну скажем игра природы, или наше будущее, ставшее на миг нашим настоящим? Предупреждение? Или?…
Итак, автобус идет, раскачиваясь на ухабах позаштатной давно не ремонтируемой дороги. Шлейф пыли и выхлопы чадящего заежженого мотора подымается к выцветшему от непрестанной жары небу. Раскаленный корпус старой колымаги, видавшей лучшие времена, жалобно скрипит, словно жалуясь на свою незавидную судьбу. На ветру бьется флажок. Глядя на него, никак не могу понять какого же он цвета. Жарко. Пот выедает глаза, и давно превратил одежду в бесформенную пропитанную солью тряпку. Боже! Как душно. Пассажиров немного. И вот еще, я не вижу их лиц. Мужчины и женщины, человек пять. Они сидят впереди. Они в полу дреме. А может мертвые! Я не вижу их лиц! Мне становится страшно. Страх животный, неконтролируемый, как фонтан, вдруг вырвавшийся из разорванной трубы, паника. Я просыпаюсь. Натужный рев двигателя, бледная, покрывшаяся холодными каплями пота маска отражается в зеркале водителя. Это мое лицо. На нем нет ничего, кроме расширенных от еще не угасшего ужаса глаз. Господи, разве это я? Мне кажется, что я смотрю на себя со стороны.
Начинаю раздваиваться. Сплю? Нет. Смотрю в окно. Местность изменилась. На смену запыленного выжженного пространства с неразличимой границей между небом и землей приближаются горы. Гул автобуса становится напряженнее. Стон животного, израненного и преследуемого. Я думаю о нем, как о человеке. И мою утомленную душу вдруг захлестывает волна сострадания. К чему? Или кому! Мне кажется, что это груда металла живет, чувствует и страдает. Что это я? Сердце сжимается и разжимается. Болит. Но это не физическая боль. Она трансцендентна. Тревога. Неясное предчувствие. Предчувствие чего? Наверное, я заболел. А может это проклятая жара. Жара, огонь. Точно. Передо мной вдруг встает давно забытый, еще детский сон. Яркая вспышка во все небо, сметающий без разбора смерч. Я помню разлетающийся в замедленном темпе по частям дом. Ночь. Пылающий горизонт. Чувство невосполнимой утраты. Настоящее стало прошлым. А-А-А… Потом был город. Город, в котором я никогда не был, в стране, о которой можно только догадываться.
Расположенный на темно зеленых от покрывающего их леса холмах. В нем было что-то от мечты или другой жизни. Белые, чуть серебристые, высокие дома-башни, нереальные в своем гипертрофированном масштабе. Или миры, чуждые и непонятные. Может быть. Однако все дышало умиротворением, чистый, прозрачный воздух. Легкая дымка. А может это настоящий мой дом? Просто я тут давно не был. Забыл. Ну, почти что гость, стоящий на пороге, и ждущий чудес, которые из детства. Кажется, вот-вот что-то произойдет. Конечно же, хорошее. Это ожидание. Дальше темнота и лабиринт, мрачный, какой то не совсем настоящий, из кирпича. Фарс, облеченный плотью. Петляю в нем. Невозможно найти выход.
Помню, долго жили у бабушки. И вот едем домой. А перед глазами затемненная шторами комната и круглый стол, покрытый бархатистой темно-синей с цветами скатертью. И это предвкушение прохладной комнаты и даже запах. Покой. Счастье! Но было и другое.
Дорога домой. Густой молочный, словно взбитые сливки туман, набившийся в уши, глаза, и сердце, сковавший чувства, тревога. Не низа ни верха, ни маячков-огней на горизонте и тишина глухая и мягкая как вата. Мир пропал, он растворился в этой субстанции. Воды пространства поглотили все, и звуки и цвета, и разбуженную душу. Время остановилось? Долго-долго иду, где-же поворот домой? Где дом? Страх и восторг неизведанного.
Солнце где-то сверху в самом зените. Автобус ползет через перевал. Скоро конец пути. Я слышу отряхивающихся от дремы-забытья пассажиров. Оживление. А вот и город. Я смотрю в запылившиеся окно. Внизу раскинулась небольшая долина. Она такая же песчаная и пропитанная пылью, как и все вокруг. Но здесь уже есть и отличия. Это камуфляжные пятна из деревьев, среди которых там внизу, и на склонах гор виднеются неясные очертания невысоких коробок домов. Город как корабль, плывущий в неизвестном направлении, вне пространства и времени. Город-призрак. Мираж для жаждущего покоя.
Въезжаем. Улицы пустые, пропитанные раскаленной пылью. Поворот, снова поворот. Улицы широкие, но запутанные. Снова поворот. Автобус ползет медленно. Не видно людей. От монотонности кажется, снова засыпаю.
Нас останавливают. Что там? Люди одеты в черное, в масках, таких, какие носят в спецподразделениях. Одни глаза, без выражения. О чем-то говорят с водителем. Все вооружены. Автоматы и маски, автоматы и маски. Странно, но я, кажется, опять начинаю терять чувство реальности. Мне плохо, чувство безысходности. Я смотрю на попутчиков - только спины. Никто не собирается. Зияет открытая дверь. Господи! Да это просто манекены, слепки, да манекены из супермаркета. Но это не те стройные фигуры с усредненными параметрами красоты, нет. Вон женщина, смотрящая пустыми глазницами, формами далекими от совершенства, оплывшая, словно мороженое под обжигающими лучами полуденного солнца. Или вот тот ее сосед… Глазницы, пустые, бессмысленные глазницы. Ужас сковывает меня. Не могу дышать. Скорее на улицу.
В панике не глядя по сторонам, выскакиваю из салона. Солнечный свет, жар, и пыль набиваются в легкие. Фу-фу! Отбегаю несколько метров, оборачиваюсь и столбенею. Нет никакого автобуса, ни людей с оружием, нет ничего кроме раскаленной и прожаренной на солнце улицы. Легкий, горячий ветерок и пыль. Она везде, все покрыто ей толстым слоем, как пеплом. Прах. Я вдруг замечаю, что страх мой прошел. Забился, спрятался в закоулках души. Кажется, больше не чувствую вовсе. Наблюдатель. Как в кино, или во сне. Передо мной узкая и крутая лестница, зажатая между домов. Она тянется вверх по склону, теряется где-то высоко. Выше только небо. Но я туда не смотрю. Кто-то шепчет мне быстро, нечленораздельно. Это даже не слова, обрывки мыслей, придыхания, просто шорох, не разобрать. Однако рядом никого. Боже! Начинаю подыматься по лестнице, точно знаю, я должен, увидеть что там. Все выше и выше - кроме неба, ничего.
Сколько же прошло времени? Удивление мое ненастоящее, просто констатация, когда я замечаю, что докучающее весь день солнце уже клонится к закату. Ну, вот еще немного… Колебание горячего воздуха, и я вдруг понимаю, что смотрю на нечто не поддающее сознанию.
Расходящиеся в стороны, вверх, клубящиеся облака магмы, перемешанной с пылью. Гриб. Эстетика смерти. Апофеоз. И все только секунды, или минуты? А может вечность. Чей то голос говорит - это далеко. Но я чувствую движение воздуха, Этот гриб заполнил собой все небо, он везде, в моем парализованном сознании, в моем остановившимся сердце. Я жду, действия, удара, жду, даже с нетерпением. Это сон из детства, или явь? Нет выхода. Дальше полет. Сбитый со ступенек лестницы разлетающимися плазмоидами падаю. Скорее бы земля…
И вот я стою на пыльной, каменистой дороге. Нет ни города, ни лестницы. Багровое от чадящего солнца небо. Оно мутное, надышавшееся пылью. Был ли взрыв? Жив ли я? Какая разница? Мне чудится подвох, - эта тишина и покой похожи на быстро опущенные декорации, прикрывшие нечто ужасное, неподвластное рассудку. Может это смерть, таким образом, оберегающая мое сознание от распада?
Я смотрю вдаль и вдруг замечаю автобус. Размазанный в последних скользящих лучах и пыли, он уходит все дальше и дальше навстречу солнцу. Не знаю тот ли это автобус, на котором я попал сюда или нет, но я почти уверен, что это он. Да, флажок на капоте…, какого же он все- таки цвета? Что за навязчивое желание – знать? Последний луч гаснет, и я провожаю идущих навстречу своей судьбе под развевающимся зеленым флагом. Нет сожаления, пустота, или сон разума?