Черпать в реках созвучья,
как звёзды, считать полустанки -
видеть в зове души очертанья покинутых врат.
Это даже не вера,
не боль и не память о мире -
уходи, уходя, не забудь оглянуться назад.
Это эхо прибоя,
что звоном летит колокольным,
замыкая пути друг на друга и сны на весну.
И трепещет душа,
сотворяя извечную небыль
из тумана, и пепла, и тех, кого не вернуть.