С тех пор, как вышла на тропу войны,
Ощерилась из амбразур клыками,
Вскипела пеной штормовой волны,
Все дни мои легли черновиками.
Еще бурлит в груди донская кровь.
И пращур, так и не обретший Бога,
Из тьмы густой бормочет: «Приготовь
мне жертвы и сложи их у порога.»
Огонь сжирает все, что жить могло,
Заносит пеплом все, что уцелело.
И словно через мутное стекло
Бездушное на мир взирает тело.
И я прошу: - Любви, а не войны!
Не груды тел, а одного – живого.
И, если мы хоть в чем-нибудь вольны –
Погибнуть, но не погубить другого!
...........................
Не знаю, в чем беда моя, вина?
Я на тропе.
А там опять война.