О, я тебя сегодня не дождусь!
Последний гость уйдёт, наверно, первым.
Но, может, я в пророки не гожусь,
хотя уж это приработок верный.
Посеянные богом, мы живём
под проливным дождём всё новых истин,
зато свою измучим, изолжём
и раздадим шутам и скандалистам.
Тебя любя, я не тебя люблю,
верней тебя, но ту, что ДО и ПОСЛЕ
не отыщу, собой не утолю,
что было рано, завтра будет поздно.
Но вот шаги… Наверное, идешь
спешишь ко мне, - как жизнь, как вдохновенье.
Есть только мы. Всё остальное ложь,
или другое уж стихотворенье…