Я так скучаю по страничкам
Стихиры нашей дорогой,
Что вижу даже не прилично,
Не посещать её порой.
Сегодня вновь, я с Вами здесь.
Хочу услышать я не скрою,
Ответ на заданный вопрос,
Что мне писать или не стоит?
Хотя любой ответ навряд ли,
Изменит что-нибудь во мне .
Но всё же хочется услышать,
Мне точно Ваше резюме.
Хочу я Вам сказать ещё ,
Собратья по перу.
Мне очень трудно не писать,
И я пишу, пишу...
«Боль»
Когда почувствовала боль,
В душе впервые, я не знаю.
Она жила всегда во мне.
И всё,казалось умираю.
Так проходили дни, года,
А я ждала всё перемен.
Но только боль, она одна,
Ко мне спешила боль взамен.
Мы так сроднились с ней, сжились.
Казалось странным мне порою,
Что заключили с ней союз,
Так незаметно меж собою.
Она тиранила броня,
Замучив до смерти собою.
Ведь ты не можешь без меня,
Всё мне твердила,я с тобою.
Твой крест несу я на себе,
И боль дана тебе за это.
А потому душа твоя,
Теперь сродни душе поэта.
Не может ни один поэт
Ах написать ни строчки.
Коль боли нет в его душе,
Тогда лишь только точки.
"Мечта"
Сегодня солнышко с утра
И всё так замечательно.
А я красива весела,
Ко всем доброжелательна.
Ах если б можно было так
Начать свой каждый день.
Изгнав на веки из себя
Всё зло, тоску и лень.
Тогда б могла я превратить
Всю жизнь свою в букет.
Тех дивных роз, что подарил
Сегодня мне в обед.