Развеселая туса поёт взахлеб:
Happy birthday, и будь всех круче –
то медовые пряники, а за хлеб –
лодка, сбивчивый скрип уключин…
Убывает вода в ледяной горсти.
Зачерпнешь ли живое слово
в рыбьей речи ночей? и куда грести,
до пристанища до какого
тридевятого? Листьев немая дрожь
в ждущем бога дворе церковном...
тает свечка за друга... но он не вхож
в царство божье…
И дальше, снова
путь свой меришь отчаянно, "на ура",
не по стылым лукавым звездам…
Там где ночью откупорен март – с утра
так пузырист и хмелен воздух.
Вот оно причащенье - так что ж глаза
ищут ветер экклезиастов,
и обрящут, и видят всё то, что за…
то, что так их слезами застит…
Стебли срезаны – время дышать пыльцой,
умирать и рождаться снова…
А река поутру отразит лицо,
просветленное чутким словом...