28.02.06г.
Осень.
Турманов стайка летает над садом.
Я с восхищеньем взираю на чудо - кульбиты.
Ловко, легко, грациозно спорит живое с пространством:
Раз – кувырок через душу,
Два – кувырок через сердце,
Три – камнем, вниз головою, на шелест забвенья…
Только шептунья сорока
Будет болтать без умолку, о бестолковом полете.
Кто в эту глупость поверит!