Шелкопряды ночные, искусные слуги дождя,
Оплели дерева серебристой нервущейся нитью.
Мелким жемчугом капли повисли, мой взор холодя,
Дождь стучит коготками и шепчет – добра не нажить мне.
Не нажить ни семейных обедов за круглым столом,
Ни игрушек, раскиданных маленькой пухлой рукою,
Ни фарфоровых чашек, ни туфель, изгрызенных псом,
Ни плюща по веранде, ни роз под кирпичной стеною.
Что же будет моим? Эти ночи в убранстве дождя,
Мелкий жемчуг на ветках, прищур фонариного глаза,
Неизбывный циклон, когда тонкие шрамы зудят,
Одиночество гладит плечо, и приходит не сразу,
Проникая в созвездия родинок, сколы костей,
Поры кожи тугой, и неспящего сердца карманы
Пониманье тщеты ожидания добрых вестей,
И любовь к тишине, долгой ночи, и сизым туманам.