На Васильевском всё тихо,
Только лужи, ямы, грязь,
Кошки шастают по крышам
Утром, просто благодать.
Из метро выходишь – свалка,
Что на входе, что внизу,
Из асфальта торчат палки,
Чуть похожи на ольху.
И везде ларьки, палатки,
Продавщицы – мужики,
Предлагают банки, тряпки,
Булки, фрукты, башмаки.
На работу по Большому
Утром топаешь, спешишь,
Вопли слышишь из роддома,
В остальном всё гладь и тишь.
Мимо носятся машины,
Переходишь – не зевай!
Кровь от ужаса застынет,
Свет зелёный? – Им, плевать!
Вот «Пятёрочка», разбитый
Рядом с нею тротуар,
Раньше был он ровный, чистый,
А, теперь, сплошной кошмар.
На работу прибегаешь,
И снимаешь башмаки –
То ли в соли, то ли в грязи,
Словно вышел из тюрьмы.
Чай налил, чуть отдышался,
Чисто, тихо, благодать,
За работу скоро взялся:
- Васькин Остров,...вашу мать!
22.02.2006.