Плыл вечер лиловый в тумане
«За слог!» поднимаю бокал.
Не Шилов, а сам Модильяни
Когда-то тебя рисовал.
Отчетливость выгнутых линий,
К плечу наклонилась лицом.
Была ты – женой, и любимой,
И кроткой была, и бойцом.
И вещей была… и колдуньей,
И это не скроешь от глаз –
Была превосходной певуньей,
Я в том, убеждалась ни раз.
Слова, словно бусины в четках
На нить нанизала строки.
В таких выражениях четких
Писала о жизни стихи
И письма… Их белая стая
Над миром носилась крича.
Страницы эпохи листая
То плача, то вдруг хохоча
Ты вместе с Амуром и Музой
Рвала подорожника лист.
Кто стих называет – обузой,
Тот видно, душою не чист.
И в лето Господне не верит,
А может, тот век не постиг,
Где рифма поземкою стелит
В пропитанный скорбью тростник.
И в книге, седьмой, оседает,
Среди прошлогодних снегов…
Ах, как мне порой не хватает
Твоих недопетых стихов!