Я - не поэт, моя Цирцея!
К несчастью, не умею я
Тоску и счастье бытия
Бумаге поверять, бледнея!
Поэм, экспромтов не пишу -
Моей любви живые краски
Скрывает прозы полумаска,
Когда я Вас превозношу!
Я не могу заснуть, влюблённый
В очей прозрачных небеса!...
И слёз стыдливая роса
С ресниц струится утомлённых!
Исполнен трепетным желаньем,
В постели смятой жаркий плен
Сочится моей плоти тлен,
Воспламенён мечты лобзаньем...
Шепнёте Вы: "Греха рутина!"
Я умоляю Вас понять:
Куда же мне любовь девать?!
Не виноват, но я - мужчина!