Родится ли кто у брюхатой, плаксивой весны,
весьма подурневшей в своей материнской работе?
А, может, она изольется в безумные сны,
уварится вишенкой в мутном несладком компоте
объемистых луж, расшибется о ребра домов,
изрежется в кровь о холодные грани деревьев,
взовьется дискантом из глоток облезлых котов,
уйдет с облаками в Египет, свободу кочевья
превыше всего возлюбив, неразумных детей
оставит сражаться с погодой и прыгать по лужам,
промокнув, ругаться по матери в сто этажей,
и портить прически стараньем капельного душа.