На тринадцатом перегоне туман нынче,
На тринадцатом, размыло рельсы,
А в моей голове кельтов
В оппидуамах хоронят души.
Душат, мысли в поломанных пальцах...
Кельи полные, да одни копалы...
Разорвать бы конверт, да в ногах слабость,
Да и толку, нести куда? Cтало быть
Расстрелять! Чтоб другим неповадно было.
Отвести за амбар и-и-и... пли к чёрту!
Эх, горчинушка, съесть бы белого свету,
Да и рухнуть подкошенным яром
Что стыло мне. Слышите? Стыло!!! Я же...
Кто ты есть то? Кто?!
Человек вашу мать! Слышите!
Врёшь собака! Давай зрелищ!
...
И метелит студёная вьюга...
Я леплю с чугуна дум пушистых скрижали. Жаль их...
На тринадцатом перегоне туман нынче, размыло рельсы...
Слышь, Кузьмич, надоело всё, к утру буду, ставь чайник...
Ты там жив ещё?
Жди, еду кланяться...
Чай не сахарный, что мне станется.
Здесь я.