Легче мне не станет, да и хуже – тоже,
По шкале замерь любой – абсолютный ноль.
Пряник? Ладно, пряник. Вожжи? Ладно, вожжи –
Вкуса я не чувствую, безразлична боль.
Утром выйдет солнце точно на востоке,
Вечером на запад в горизонт нырнёт.
Пальцы пишут буквы, к окнам ходят ноги,
И легко и тяжко мне – облако и гнёт.
Как-то получилось всё само собою.
Жаловаться – не-а. Разреветься – как?
Знаешь, без «начинки» я ни черта не стою.
А кому нужна такая, чтоб «за просто так»?
Надо, чтоб «загадка», чтобы «трепыхалась»,
Чтобы захотелось взять и «обломать».
А такая дура вызывает жалость –
То ли дать копейку ей, то ли в морду дать.
Я ещё живая, разве вот – без дела
В глиняном горшочке кое-как расту.
Всё во мне сгорело, а что нет – так тлеет.
Чахлое растение. Я не жду весну.
А она, конечно, поздно, но приходит,
Воздух расшивает кружевом своим.
Жаль (совсем немного), что любовь не в моде –
Всё же, стало б легче. Минимум – двоим.