Хирург срезал остатки крыльев,
на кафель капал дождь с небес,
холодный ветер от бессилья
впивался яростно в навес,
где водосток валторной плача
сбивался до фальшивых нот,
а свет дрожащий, тени пряча
неон пролил на белый лед.
Остатки облаков с волос,
кивком, отброшены на стены...
Игла под кожу, злой вопрос,
о глупости людской измены,
безумие зеркал кривых
на металлической подставке,
где пустота миров иных
листает тихо томик Кафки.
Твой дождь, бродящий за окном
в изгнании по серым лужам,
холодный кокон – новый дом,
как индульгенция от мужа...
©Джонни
Для Shangrila
на http://www.stihi.ru/2006/03/23-2627