И глядя в тусклые поля,
Где развалилась весна-осень,
Меня вдруг кто-то хрипло спросит,
Не ждет ли сизая земля
Моих шагов и всю меня...
И серый снег, река, дороги...
И многогранный монастырь...
Мои палитры просто пыль?..
И зря куда-то носят ноги?..
И зря спешу?и зря ношу?..
Все спросит кто-то. Купола
Звенят о том, что жизнь мала...
Кругом поля. И я гляжу...
И серый снег. Весна и осень...
Пока я верю, будет просинь...
Пока я вижу монастырь,
Я отвечаю: "Нет, не пыль..."
P.S. Написано после поездки по монастырям Севера. Там атмосфера... Возвышает мысли.