Проснись, нас ограбили, наши цари
Сложили мозаику рыбой из рек,
Здесь радио только с собой говорит
И ветер несёт пенопластовый снег,
Здесь лишь пауки, повылазив из дыр,
Нам ткут из всего целлофана пакеты,
Мне все говорят, что у цели наш мир,
Я знаю, у цели взрывались ракеты,
Мне кажется, нам не добраться до лета.
Наш город ослеп, но почти не оглох,
И, прямо как жертва народной культуры,
На том перекрёстке стоит ржавый Бог,
Что спаян из дров, проводов, арматуры,
Похожий на робота, только не он,
Не город создатель и автор портрета,
Бог сам Галатея и Пигмалион
И он не вернёт нам пропавшее лето.
Раз съедено солнце, все кошки и снег,
Дай руку, песок, карандаш и обои,
Скачи что есть силы к реке – много рек,
Не стоит потом возвращаться за мною.
Он сам и настукивал простенький ритм,
Со скуки писал про себя небылицы,
И это он что-то себе говорит,
Зачем? Не узнают ни звери, ни птицы
picture by Eduardo Bertone
http://www.bertoneeduardo.com/