Какую хрень, какую хрень
поэты, вам строчить не лень!
Какая падла – сука – ****ь
велит мне вас, друзья, читать?
Такая дичь на склоне лет:
ищу вопросов – есть ответ.
Но тут какая-то фигня:
ответы есть, но нет меня.
Мне этот мир не изменить -
увы, не я тянула нить,
что сердце в шпульку превратит,
я просто ткнула – он летит!
Исполнился мой страшный сон:
как пишет он!....как дышит он!..
ну нафига же ты поэт?! –
тебе бы черный пистолет,
тебе бы черного коня,
тебе бы юную меня,
тебе был козырь – царь горы,
а я сидела вне игры,
на «Потанцуем?» взгляд упал -
ах, чтоб ты вечно танцевал!..
и что теперь?...и как теперь?...
ведь нет меня – я просто дверь,
пройди же сквозь меня, пройди,
и…….новый виршик насвисти!
Но только больше ты не плачь,
играй со мною – я твой мяч,
а если в реку улечу –
то рыба-меч. Вот так хочу.