Как сыру б кататься мне в масле машинном
при моём философском мышлении,
о жизни и смерти в шуршанье мышином
думая в просветлении.
Зябко, темно на армейском складе,
тесен острог металлический.
Мне говорит моей мудрости кладезь,
что пуля - символ фаллический.
Правда, скажу я вам с упрежденьем,
верьте вы мне иль не верьте:
если фаллос - символ рожденья,
то я - символ верной смерти.
А ведь ранее я не была шальною,
как на троне сидя в патроне.
Сердечник - сердце моё стальное -
в бронзовой стыл короне.
Потом я лежала в объятьях обоймы,
матрацем прижата пружинным,
и верхний сосед пророчил, что в бой мы
вылетим скоро, как джинны.
А вы-то хоть раз на огневой точке
ждали в один конец визу?
На пороховой трепеща бочке?
До упора забившись в гильзу?
Но вот и спаситель-затвор передёрнут,
и первый патрон в изготовке:
подтянут, блестящ, куда надо повёрнут
стволом равнодушной винтовки.
Крючок спусковой дал приказ на вылет,
и ствол, пожевав, плюнул пулей.
Но был недолёт... Только облачко пыли
взошло издевательской дулей.
И вот я в патроннике, будто в туннеле,
ведущем к Господу Богу.
Хозяин в серой своей шинели
ствол молча навёл на дорогу.
И капсюль дал вспышку, и порох резко
взорвался и пнул меня с тыла.
Мне в рёбра вонзилась с визгом нарезка,
и до тошноты завинтила.
Давление газа вогнуло мне спину.
Массаж - он полезен, но в меру.
Немного напора - я сплющусь, я сгину,
я лопну надорванным нервом.
Ствола окончанье - полёта начало
над странною бранной страною.
Ах, как же вращало меня и качало!
Вот тут-то я стала шальною.
Вкус к жизни приходит в полёте к смерти,
когда с ума ветер сводит.
Не верите? Без парашюта проверьте
в прыжке с самолёта к свободе.
Я выла и к смерти чьей-то летела
по заданию глаза с прицелом.
Было моё искалечено тело,
но полёт шёл по плану в целом.
Как тяжко рабою быть чьих-то желаний,
посланной волей стальною!
Не много ль у смерти сегодня закланий?!
Cказаться что ли больною?
И вот, поменяв центр тяжести споро,
ушла я от цели вправо.
Полётный приказ был предан, нет спора...
Но нет на меня управы!
Ах, как я купалась в пронзительном ветре,
на который поправку дали!
И прошла я всего в одном сантиметре
от виска, в который послали.
Юнец ещё и не ведал про выстрел,
а я - за его спиною.
Лишь русую прядь полёт мой выстриг...
Как здорово быть шальною!
Потом я парила над чёрною пашней,
в свободном полёте играя.
Что может быть пули шальной бесшабашней,
летящей до ада иль рая!
Про долю секунды мою остальную
предоставляю самим вам
подумать...
Да разве кто видел шальную
пулю, прошедшую мимо?
Старая Руза - Москва
7-9 ноября 1999 г.