Не вина, а иллюзия праздности
Разогрета в бокале ладонями.
Не хватает отточенной важности,
Только этого разве достойны мы?
Неопрятно-привычными чувствами
Ждем трамвая на улице брошено.
Пусть когда-то хотели быть лучшими,
А теперь – будто все запорошено.
И опять недоверчиво каемся
Отрешенным, как сон, отражениям.
Иногда равнодушно влюбляемся,
Потакая чужому скольжению.
А потом, межрекламные выкройки
Заполняя стежками условными,
Вдруг в себя – одиночеством – выкрикнем:
"Разве этого только достойны мы?"