мой поезд март-февраль обратно не идет.
я проспала бомбей и улицу сен рю.
стальная магистраль вливается в ашдод
и выльется в каир... нет, нет, я не смотрю.
зашторено окно, на верхней кто-то спит,
я кутаюсь в пиджак, листаю сонно Times.
горячий чай, багаж - доспехи суеты
и атрибуты дней - целуется фаянс,
тень зимнего Clima преследует ноздрю:
а был ли смысл спешить на чертов contre dans?
вокзалы не сбоят. но я же говорю -
мой поезд сбился с рельс, он не идет назад.
мой поезд, сонный пес, устал считать леса -
и за двойным стеклом давно уже не Брно -
ласкается к ноге и ищет ласки. пса
за брыльки тереблю, и вновь смотрю в окно...
мой поезд март-апрель торопит свой разбег:
за поворотом дом, и слезы, и зима.
зашторено окно. там город, ты и снег.
но я ведь не смотрю... пусти, сама.