Широким подолом стыдливо прикрывшись,
стоит средь сугроба позябшая ель.
Я странно ошибся, подумав, что лишь с
красивою ночью гуляет метель.
И ель эта, молча смотрящая книзу,
и слабость моя – всё устало привычно.
Как алкоголик, рвущий акцизы,
я на себе уж поставил кавычки.
И где те надежды, что голубем светлым
болтались по небу с улыбкой безумной?
Мой голубь лишь гадит, умнеет, и нет ли-
шних сил, чтоб убрать за собой – и бесшумно.
А кто там пугливо стоит под метелью?
Неужто мой бог отвернулся так быстро?
Украденный Новый Завет на постели
лежит и дрожит в ожидании свиста.
Но будет сморкаться в стихов простыню.
Разборчивостью смысл метели не мерь.
Душа в стиле ню на большую свинью
так похожа. Того ли ты ищешь теперь?