А.П.
Саш, я налью тебе французского коньяка.
Нет здесь шампани того 36-го года.
И пока ещё есть на закусь строка,
Никто не оставит отравленного народа.
Мне казалось, дед твой приехал зря
В проклятый третий мир из своих абиссиний:
Здесь та же игра, ва-банк или в игрока,
И здесь в тебя врывается небо синью
Как свой на чужбине,
Или шар - чужой в свояка.
Надо же, сколько лет, погостов и пуль
Тихо тебе предрёк оглохший Державин.
Этой Родиной не погасить пожарищ
Миру, впавшему в детство,
Как Я в Иссык-Куль.
Ребёнком, который всем этим взрослым равен.
И когда ты выходишь порой из себя,
Понятый Широглазовым и Королёвым,
Думаю - как же славно, что это слово
Учат детишки, из садика выходя -
В жизнь, которую ты им напишешь снова...
март 2006