Я понимаю с каждой субботой,
Что становлюсь на неделю старее.
И, глядя в витрин городских позолоту,
Вижу свое отраженье и злею.
Я злюсь от того, что хочу измениться,
Стать чище, сильнее, умнее, добрее.
Но мозг извивается раненой птицей,
И стонет, и плачет, сохнет.
Чернеет.
Ненависть. Злоба. Ненависть снова.
"Я ненавижу поганую жизнь!"
"Я ненавижу себя
такого!"
"Я презираю свой эгоизм!"
"Я!.. Я..."
А кто - Я? Ну кто - Я?
Пылинка. Песчинка. Соринка в глазу.
Я своим глупым скулежем и воем
Не вызову даже старушки слезу.
О да! Я смешон. Как клоун-циркач.
"Стоит среди улицы!"
"Нет больше места!"
Может для вас я просто стихач,
Но вы - не из того же слеплены теста?