Свои стихи писал он не от гения.
Но через боль рождалось, каждое творение
Он жизнь свою не жил страдал.
Много было сложно, но как иначе он не знал.
Встречая новый день с надеждой крепкой верой,
С сильнейшей болью его он провожал.
Все от любви, что дерзко предала,
Когда ее поддержки так сильно ждал.
Ни дня, без письменного откровения,
Что ей одной он посвящал.
Ни ночи, со спокойным сновидением,
Ни мысли без того о ком он так мечтал.
Не понимал, как сильны слова его,
Которых никогда ни кто не знал.
Он не мечтал о славе, и не стремился к злым деньгам
Он просто рифмой, свой дневник писал.
В котором счастлив от случайной встречи,
Или вновь и вновь пытался показать оскал.
Потом шептал - Знаешь ты моя вселенная.
И снова ненависть свою искал.
Пытаясь скрыться за каким-то именем
Прикосновения ее, мечтая, ощущал.
Не забывая любви огромной искренность,
О прошлом только лишь мечтал.
И в поисках иного смысла жизни,
Явилась его истина невинности.
Он не хотел, но делал выводы.
Что к нему невольно с болью приходили.
Ведь точно знал, в конце тоннеля будет свет
Забытых дней видения.
Все лечится бескрайним временем.
Так и случилось, день за днем неделя за неделей
Боль уходила, вместе с ней и откровения.
Стал умирать поэт не ставший гением.
Не волновало даже то где его вселенная,
Теперь он был сильней, не зная в себе гения.